LIVRO VINDO DO FUNDO DO MAR

avancei por sobre a areia deserta. arregacei os jeans até bem acima dos joelhos, descalcei os reebok, cosi-os um ao outro por um laço dos atacadores e pendurei-os num ombro, abandonando os pés e as mãos ao devaneio da aragem mansa, soprada de offshore. não olhei para o relógio, porque não era tempo de reparar nas horas, aliás, nem levava relógio.

os meus pés dirigiam-se ao mar, saboreando aquela macieza e o tacto de um ou outro seixo polido, sobressaído do vasto areal. pedaços de madeira e plástico vagueavam por lá, roçando-me a distração, antes de me desviar, quase assustada ou repugnada. restos sabe-se lá de que naufrágios. também havia conchas, muitas partidas em figuras estranhas, e algas, penso que eram algas, enfim, sobras de vegetação marinha, agonias do vaivém marinho. e uma ratazana morta. dei um salto em frente, enojada, e os meus pés receberam a primeira lambidela de onda. soube-me bem. em contraste com o ar atormentado da atmosfera, esboçada a cinza, encobrindo mil ameaças, a água oferecia-se quase tépida, despida de agressividade ou de mistério. continuei.

não pensava em nada, a ideia era justamente essa, não pensar, aliás, o pensamento andava-me embotado. porquê forçá-lo? mais valia deixar de pensar no pensamento...

fui andando, creio que fui andando, o mar já me cobria as coxas, por cima das jeans que não consegui enrolar mais para cima. paciência, haviam de secar. de repente, algo me bateu na canela da perna direita, soltei uma exclamação dolorida, - ai, ai, debrucei os olhos, aquilo já se desviara e ameaçava recolher com o retrocesso da onda, - não se cansará o mar de não se cansar?, pensei. estendi a mão, com a rapidez e precisão duma caçadora treinada, que não sou, e consegui. ali estava a presa! um objecto duro, que a princípio não identifiquei, porque estava envolvido num enredo apertado e informe de vegetação marinha, certamente vinda do fundo do mar ou do fundo dos tempos, o que vai dar ao mesmo. o coração batia-me de entusiasmo, no pressentimento duma revelação estranha.

encaminhei-me para o areal, com uma pressa de curiosidade, moderada por lentidão forçada, vontade de fazer durar o ansiado momento. os momentos de espera, deste tipo de espera, são os melhores. recostei-me numa duna, não muito longe do mar, àquele nível da maré. esfreguei distraidamente a canela, queixosa do embate, e comecei a afastar, com lentidão apressada, o emaranhado de plantas que colonizava o objecto. surgiu, por fim, qual segredo desvendado, uma garrafa de vidro, perfeitamente arrolhada. agitei-a, não que o seu interior fosse líquido, mas porque lá habitava um pequeno objecto, talvez um pequeno ser, pensei, deixando-me conduzir pela fantasia, de que nunca conseguira crescer. o pequeno objecto andou para cá e para lá, deixando-se antever, com dificuldade, através das paredes enegrecidas da sua garrafa-cárcere. passei uma mão cheia de areia pelo vidro, aclarou um pouco e vi, com espanto, o que me pareceu ser um livro miniatura, de capas vermelhas e folhas de rebordo prateado. do espanto à necessidade de confirmação foi o tempo de bater ruidosamente a garrafa na saliência da rocha mais próxima. dos estilhaços queixosos, saltou o livrinho miraculosamente intacto. aconcheguei-o nas mãos trémulas, parei um pouco a observá-lo, como quem espera algo estranho, por exemplo, que ele começasse a falar comigo.  só depois, com um cuidado rigoroso, me atrevi a abri-lo na primeira página. Esperava, obviamente, uma mensagem vinda de muito longe e de muito antes. Não é isso que se deve esperar do interior duma tal garrafa, devolvida pelo mar?

mergulhei na maior das incógnitas. nem uma página escrita! voltei à capa. ía jurar que também estava em branco, mas, impressas no prateado do rebordo das páginas, apareceram as seguintes palavras, LIVRO EM BRANCO. raio de brincadeira, pensei, com tanto de decepção quanto de apreço pela ideia. aconcheguei-me no encosto da duna, a aragem começava a tornar-se vento e o céu pesava, cada vez mais cinzento. apertei o livrinho entre os dedos, como quem tolhe uma criança com excesso de cuidados.

num sobressalto de pios agudos, escancarei os olhos  para uns tons de cinzento agora mais fundos, a chuva não devia tardar. era a hora das gaivotas. lá no alto, rodopiando sobre a minha cabeça um pouco zonza, coreografavam um ballet pautado por guinchos. pendia-lhes das patas o que me pareceram farrapos esbranquiçados. depois, dum modo sincronizado, largaram os farrapos ou fosse lá o que fosse. iniciaram uma descida lenta, harmoniosa, convergindo-me para o colo, onde, forçando os meus dedos carcereiros, se abriam as capas do pequeno livro. agora ao perto, os farrapos ou fosse lá o que fosse, revelaram-se folhas escritas, de rebordo prateado, apequenando-se à medida que desciam, até serem recolhidas pelo livrinho aberto, qual pássaro de boca escancarada à espera de alimento devido. como que por osmose, fundiram-se nas folhas em branco, restituindo-lhes a vida dos caracteres impressos. quando já nenhuma folha pairava no ar, o livrinho fechou-se lentamente, aliviado, deixando de combater a pressão dos meus dedos ansiosos. quase com medo, segurei os olhos na capa. em branco, estava em branco.

guardei-o, cuidadosamente, num bolso dianteiro dos jeans, desarregacei os jeans, desatei e calcei e voltei a atar os reebok, aconcheguei-me na camisola de malha, estava frio, o céu tinha acabado de escurecer de vez, rumei a casa.

animava-me a antecipação do prazer de ler aquelas páginas que tinham roubado o título ao pequeno livro.

(imagem obtida em pesquisa google)